Domenica 3 Novembre 2024

Le grice de le pietre

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a F.P.

Aquì pelegrina senza cumpagnia,

puntato paese tel ruvido dî fighi:

cuscì tanto m’ha gambiato la grazia

dî viguli sfiniti, che sbuga fori la piaza,

drite le scale a le porte che me chiama.

Rrivo de nòte sa n cielo senza luna.

 

Aquì l tempo guasi sempre se scorda

de fa i passi soliti che scorcia la vita,

le voci sòna basse n cunfidenza.

Da na lindiera se vede lumi colchi

sopro n vòto nero, anime de campusanto

vive de penzieri stremuliti.

 

Aquì teatro mpulverato da l’ulivo

e dietro qûl sipario sbiancito l zilenzio:

pure tuto riva in voce de puesia.

De traverzo la strada dô cani scurdati,

uguale a tanti su pe le curve d’Ischitela:

snasa udori che nisciuno sente, cumpagni dî pueti.

 

Aquì Franco, sa na facia seria, se guard’i piedi,

zito, a fianco del palco te la piaza,

la sigareta drento l palmo de la mà

(l gesto del pescatore contr’al vento):

l mignuleto, sa na mossa svérta, rasa

la cenigia, luciule spènte a tèra.

E lu (so scigura) adè penza: ‹‹Che ssó? Jè mò che ssó?››

Le rughe delle pietre (nel dialetto di Ancona): Qui pellegrina in solitudine,/paese appuntato nel ruvido dei fichi,/per capire quanto mi possa cambiare la grazia/ dei vicoli stretti, che arrivano fino alla piazza,/ salgono diritte le scale alle porte accoglienti./ Arrivo di notte con un cielo senza luna// Qui il tempo quasi sempre si dimentica/ di fare i soliti passi  per accorciare la vita,/ le voci suonano basse, in confidenza.// Dalla ringhiera si vedono lumi coricati/sopra un vuoto nero, anime del camposanto/ vive di pensieri tremanti.// Qui teatro impolverato dall’ulivo/ e dietro quel sipario scolorito il silenzio: eppure tutto arriva con voce di poesia./Sdraiati in mezzo alla strada due cani dimenticati/uguali a tanti per le curve di Ischitella:/ annusano odori che nessuno sente, come i poeti.// Qui Franco, con la faccia seria, si guarda i piedi, /sta di fianco al palco nella piazza silenzioso,/ la sigaretta dentro il palmo della mano/(gesto familiare al pescatore contro il vento):/il mignolo con una mossa svelta, toglie /la cenere, lucciole verso terra spente.//E lui (sono sicura) adesso pensa: ‹‹Che sono, io adesso che sono?››

Anna Elisa De Gregorio, agosto 2009

Poetessa dialettale, Ancona

Foto Pasquale di Bari, riproduzione vietata

 

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Franco Pinto · News

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