a F.P.
Aquì pelegrina senza cumpagnia,
puntato paese tel ruvido dî fighi:
cuscì tanto m’ha gambiato la grazia
dî viguli sfiniti, che sbuga fori la piaza,
drite le scale a le porte che me chiama.
Rrivo de nòte sa n cielo senza luna.
Aquì l tempo guasi sempre se scorda
de fa i passi soliti che scorcia la vita,
le voci sòna basse n cunfidenza.
Da na lindiera se vede lumi colchi
sopro n vòto nero, anime de campusanto
vive de penzieri stremuliti.
Aquì teatro mpulverato da l’ulivo
e dietro qûl sipario sbiancito l zilenzio:
pure tuto riva in voce de puesia.
De traverzo la strada dô cani scurdati,
uguale a tanti su pe le curve d’Ischitela:
snasa udori che nisciuno sente, cumpagni dî pueti.
Aquì Franco, sa na facia seria, se guard’i piedi,
zito, a fianco del palco te la piaza,
la sigareta drento l palmo de la mà
(l gesto del pescatore contr’al vento):
l mignuleto, sa na mossa svérta, rasa
la cenigia, luciule spènte a tèra.
E lu (so scigura) adè penza: ‹‹Che ssó? Jè mò che ssó?››
Le rughe delle pietre (nel dialetto di Ancona): Qui pellegrina in solitudine,/paese appuntato nel ruvido dei fichi,/per capire quanto mi possa cambiare la grazia/ dei vicoli stretti, che arrivano fino alla piazza,/ salgono diritte le scale alle porte accoglienti./ Arrivo di notte con un cielo senza luna// Qui il tempo quasi sempre si dimentica/ di fare i soliti passi per accorciare la vita,/ le voci suonano basse, in confidenza.// Dalla ringhiera si vedono lumi coricati/sopra un vuoto nero, anime del camposanto/ vive di pensieri tremanti.// Qui teatro impolverato dall’ulivo/ e dietro quel sipario scolorito il silenzio: eppure tutto arriva con voce di poesia./Sdraiati in mezzo alla strada due cani dimenticati/uguali a tanti per le curve di Ischitella:/ annusano odori che nessuno sente, come i poeti.// Qui Franco, con la faccia seria, si guarda i piedi, /sta di fianco al palco nella piazza silenzioso,/ la sigaretta dentro il palmo della mano/(gesto familiare al pescatore contro il vento):/il mignolo con una mossa svelta, toglie /la cenere, lucciole verso terra spente.//E lui (sono sicura) adesso pensa: ‹‹Che sono, io adesso che sono?››
Anna Elisa De Gregorio, agosto 2009
Poetessa dialettale, Ancona
Foto Pasquale di Bari, riproduzione vietata
